Ao Acordar, A Camiseta Branca.

Mulher. Não há coisa melhor para um macho de fina estirpe do que ter uma bela galega ao seu lado. Quando você a tem, não existe nada mais importante. Faz com que até aquele Corinthians x São Paulo jogado numa quarta a noite, que aflora drasticamente a paixão do homem pela redonda (se for corithiano, maloqueiro e sofredor, obviamente), fique num segundo plano quando um belo bar de pernas femininas está a seu lado.

Ou um domingo, em que você, inspirado logo ao acordar, resolve encarnar um Jamie Oliver Tupiniquim, se dirigindo a cozinha para pilotar magistralmente aquele fogão, apesar da ressaca, consequência de uma noite de sábado bem curtida, em que ambos zoaram e se acabaram, beberam e curtiram a loucura ensandecidamente e ao final, sentados na sarjeta na frente da balada, se olham, sorriem e mais uma vez percebe: " Essa mulher é foda!!". E depois, só para confirmar o que já se sabe, ao som ambiente de um Massive Attack cuidadosamente colocado, faz-se a mulher gemer sem sentir dor, como já dizia o grande Zé.

Todo resto é apenas complemento. Nada supera a visão ao acordar, daquela mulher linda sem maquiagem, com a cara que perece ter sido milimetricamente amassada. Cabelo bagunçado, espalhado no rosto de traços fortes e ao mesmo tempo delicados, com alguns fios dourados na boca, vestindo apenas uma camiseta branca, velha e amassada com dizeres em inglês, que chega no meio das suas belas coxas, torneando por inteiro seu primoroso corpo. Não meu caro, não há imagem mais bela do que esta para um homem apaixonado.